Existem viagens que começam no aeroporto.Outras começam muito antes — talvez no primeiro gole de uma cerveja trapista, no eco distante de uma praça medieval ou naquela fotografia esquecida há anos dentro de uma pasta chamada “um dia”. Com a Bélgica foi assim. Antes mesmo de pisar naquele país, ela já existia ao meu redor através das histórias do meu cunhado, Dennis. Em cada conversa, em cada cerveja aberta com reverência, em cada relato sobre pequenas cidades medievais, abadi

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